Des Français venant de Bordeaux, fans de Slint et de Portobello Bones, qui aiment donc les poussées noisy d'adrénaline, les voix pleines de colère retenue, les rythmiques puissantes et l'émotion à fleur de peau : voilà le portrait de Maria Blonde, un groupe à la réputation scénique déjà confirmée, et qui pourrait devenir le Placebo ou le Six By Seven français. Sur cet EP, " Christmas Day " impressionne par ses mélodies, " Dahaina " par sa hargne proche de Sonic Youth et ses breaks déments, " One Gram Of Her " par sa capacité à rivaliser avec Mogwai. Sauveront-ils la face du rock indé hexagonal ? Réponse en novembre, avec l'album.
Après une démo remarquée et saluée par la presse métal hexagonale, Munkey Posse sort aujourd'hui un MCD qui ne manque pas de qualités. Et je n'ai pas du tout envie de m'écarter des commentaires qui ont salué la parution de ce premier effort. Je réitère même les encouragements manifestés pour la circonstance : ultra énergique, brutal, hyper puissant, le hardcore de ce quintet originaire de Besançon se frotte sans aucun complexe aux ténors du genre, Vision of Disorder en tête. Là où d'autres pêchent par un manque d'originalité, Munkey Posse imprime une certaine recherche jamais mise en défaut tout au long de ces 6 titres. Tant au niveau des vocaux, avec la désormais classique alternance beuglement/poussage de chansonnette, que de la complexité des morceaux (flirtant avec le black, le death et le punk). Jamais ennuyeuse, leur musique interpelle concrètement. L'attention est captée dès les premières secondes et il est très, très difficile de faire la sourde oreille. Bien sûr, les voir 'live' doit produire un effet plus proche de la claustrophobie que de l'apaisement ; impression que ce disque ne manifeste pas, à premier abord. Bref, du très bon boulot !
Melt tente d'intégrer la scène rock française avec ambition et un certain talent, en témoigne ce " Comme à la maison " plutôt bon à défaut d'être grandiose. Rythmiques funky, basse slappée à la Flea des RHCP, riffs entraînants : Melt, avec de l'entraînement, pourrait bien damer le pion, un de ces jours, à FFF. En choisissant le français comme langue de chant, le quatuor affirme son attachement à l'Hexagone - bizarre alors que l'on pense à du Vénus plus électrifié, la voix du chanteur ressemblant à celle de Marc Huyghens, voire à celle de… Pierre Rapsat. Melt serait-il un groupe belge, comme Brel et Hallyday sont soi-disant Français ? Qui sait… Parce qu'en écoutant cet EP, sûr qu'on se sent un peu comme chez soi (du moins côté wallon). Melt, made in France ? Allez, Léon, j'ai les mêmes à la maison !
Deuxième démo pour ce quintette tournaisien issu des cendres de Larsen Lupin. Quatre titres, dont trois chantés dans la langue de Molière et un dans celle de Shakespeare. Première constatation, pour une autoproduction, le son est impeccable, voire même raffiné. Mais il faut reconnaître que depuis l'arrivée d'un claviériste, leur musique n'a strictement plus rien à voir avec le post grunge consommé au sein de leur ancienne formation. On nage même parfois carrément dans le prog. Pensez au Genesis de l'Archange Gabriel. Claviers fluides, envolées lyriques, changements de rythmes impromptus, guitares tantôt syncopées, sinusoïdales ou cristallines, construction mélodique par paliers. Tout y est. Seul le vocal ne parvient pas à décoller au sein de la solution sonore propulsée dans l'éther atmosphérique. Pas qu'il soit médiocre, mais il ne parvient pas à se muer en falsetto. Et il est vrai, que ce style de musique exige une 'voix' ! Un titre s'écarte légèrement de l'ensemble : " Born in Christmas time ". Celui chanté en anglais. Plus funk blanc, plus métallique, plus viscéral, il est à la fois torturé par une guitare wah wah et (parfois) tourmenté par un vocal trafiqué ; mais, en fin de parcours revient à une forme plus prog…
Depuis quelque temps, La France est traversée par une vague de West Coast et de Jump. Rosebud Blue Sauce et Bluesin' Machine sont des groupes qui pratiquent ce style de fort belle manière et avec beaucoup d'esprit. Le groupe nantais Scratch my back fait partie de cette mouvance. Il se produit sous un line up basique (basse, guitare, batterie et harmo) ; mais lorsqu'il interprète des morceaux plus swing, il fait appel à une section de cuivres.
Premier titre de la démo, "Party girl" permet de découvrir le ton que cette formation entend imposer. Les accents jazzy sont hérités de T.Bone Walker et de ses compères. La section rythmique est impeccable. L'harmoniciste technique est épaulé par un sax aérien. Le solo du guitariste démontre une maîtrise des accords de la côte ouest-californienne et révèle une influence manifeste d'artistes de la trempe de Rick Holmström ou encore d'Alex Schultz. Deuxième plage, "Caldonia" (NDR : la version 2, celle de Louis Jordan) nous entraîne dans un swing très dansant. Un fragment qui confirme la cohérence du band et la direction empruntée. Retrouver le son de la période 40's & 50's semble être une de leurs préoccupations. "Big boss woman" amorce un changement de cap. Un titre de funky soul dans la lignée des JB'S ; et plus particulièrement de Maceo Parker, le saxophoniste disjoncté (NDR : dont "Scratch my back" a assuré une première partie). Ce CD se termine par "Keep it yourself" de Sonny Boy (Rice Miller). Ce blues rythmé met en exergue le jeu de l'harmoniciste/chanteur et démontre l'étendue des qualités de ces musiciens qui ne peuvent encore qu'évoluer. La tournée opérée aux States le printemps dernier a certainement dû les "booster". Ils se produiront dans la région du Nord pas de Calais, cet automne. Ne les manquez surtout pas !
Autant les Américains de The Sea and Cake s'avèrent pénibles en concert, autant leurs disques se révèlent de délicieux écrins post-pop à savourer lentement, mais sûrement. Avec ce sixième album, Sam Prekop (chanteur-guitariste) et sa bande (Archer Prewitt à la guitare et au piano, Eric Claridge à la basse et John McEntire, éminence grise de Tortoise, à la batterie) prouvent encore une fois qu'exigence et sophistication peuvent rimer avec légèreté et décontraction. Leur pop aérienne et mille-feuille, construite comme un Rubik's Cube aux multiples facettes (rock, électro, jazz), s'apprivoise pourtant difficilement : certains étroits d'esprit pourraient la trouver trop précieuse, voire ‘intello’… Mais une fois domptée, passés ces clichés qui ternissent son éclat bien réel (‘Du Tortoise pop’, ce genre), elle dévoile alors ses charmes avec insistance, et touche à la grâce. Comme en apesanteur. Plus que jamais mélodieux (" Four Corners ", " Left Side Clouded "), voire assurément dansant (" Hotel Tell " et ses boucles enivrantes), ce " One Bedroom " d'une beauté immaculée assure la place de The Sea and Cake au firmament pop. Et lorsque retentissent les premières notes sibyllines du dernier titre, une reprise tubesque du " Sound and Vision " de David Bowie, c'est au septième ciel que nous sommes hissés, gentiment béats. Parce que " One Bedroom " et les trompettes des anges, en fin de compte, c'est du pareil au même.
Le rock'n'roll, cette chose vilaine qui a pris d'assaut les couv' des magazines, proclamant son grand retour (de flammes), intronisé « tendance de l'année ». Les Nashville Pussy, eux, n'ont pas attendu que de jeunes groupes en colère prennent le maquis rock pour nous en mettre plein les oreilles. Il y a déjà quelques années que leur histoire dure. « Let Them Eat Pussy » (…) date d'ailleurs de 1998. Et ce n'est pas fini ! Nashville Pussy, donc : une escouade de rednecks puant la mort, le gasoil et la vaseline – le genre de groupes qui fait peur aux aînés, et aux bigots partis en croisade. Nashville Pussy : ça parle de cul, de cul, de cul. Des gros riffs bourdonnant dans le bas ventre, jusqu'à l'éjaculation. Une musique du diable, sûrement. Du Texas. Avec des femmes à la guitare et à la basse, qui tiennent l'engin comme un gros sexe turgescent prêt à exploser… Tout cela, c'est normal, devrait être interdit au moins de 12 ans. Une fois l'âge atteint, c'est à un cours d'éducation sexuelle que nous convient les Texans, éructant des « Go Motherfucker Go » et des « Let's Fucking » à tout va : Nashville Pussy, une œuvre de salubrité publique.
Chez certains, tout cela pourrait quand même être mal interprété. Les lyrics explicites et tendancieux faisant office de feu au poudres : ce rock sudiste, ces bonnes femmes les seins à l'air, ce chanteur (Blaine) au look de sympathisant KKK… Du calme ! Ce n'est que de la musique ! Mais quelle musique : incandescente, sauvage, primaire, comme l'étaient celles de Mötorhead et d'AC/DC, il y a 20 ans. Pas question d'amalgame donc, Blaine allant jusqu'à sermonner les spectateurs du premier rang qui brandissaient fièrement un drapeau sudiste (Plus ou moins : « Beaucoup de bouseux racistes aiment à se balader avec ce genre de drapeau : faites gaffe, les gars »). Pas con, le mec, et c'est tant mieux. Parce que c'est sûr : les Nashville Pussy pourraient passer pour de gros crétins du manche, des Amerloques de bas étage, s'ils n'avaient pas une sourde colère qui tapissait leur bide et qui transformait tout ça en rock'n'roll sacrement jouissif. Encore une fois, le rock était dans la place, avec ses plus beaux spécimens. Chaud.
Aaargh, la cold-wave est de retour ! The Faint n'a plus écouté de musique depuis 1982, à l'époque ou Human League et Front 242 faisaient un tabac dans les clubs de Mouscron et de Detroit. De l'EBM qu'ils appelaient même ça ! Les saligauds, v'là-t-y pas qu'ils nous refont le coup comme en 40, avec les combat shoes et les tenues en treillis ! Ce beat ! Ces poses ! Cette voix ! Mais que diable, serions-nous au Steeple Chase de Waregem à danser sur Wumpscut, en balayant le sol de nos cheveux longs corbeau, les poings fermés se balançant d'avant en arrière ? The Faint ? Chouette alors, on se sent rajeunir, et pour ceux qui n'était pas nés, voilà une belle entrée en matière dans le fabuleux monde des années 80 ! Elektroklash meets Billy Idol, pour qu'ils comprennent mieux. Ah ouaiiis ! The Faint : le groupe qu'on aimerait ne pas aimer. « Danse Macabre » (NDR : ce titre !) est en vente chez tous les bons disquaires).
Radio 4 : on en a déjà parlé. Le punk funk, cette tendance rétro qui replonge dans le début des années 80, à l'époque ou Gang Of Four, A Certain Ratio et co. faisaient danser l'undergound avec leur mix de rock abrasif et de grosses basses frétillantes. Mais le public serait-il venu pour The Faint et son EBM figé dans le temps ? A voir l'ambiance (nulle) et les gens qui dansaient (personne), on se dit que Radio 4 s'est trompé de salle. Pourtant, leur « Gotham ! » est une pure merveille de rock dansant, produit par un duo de choc composé de Murphy et de Goldsworthy, alias DFA. Liars, The Rapture, c'est aussi eux. Bon, patience : un « Dance To The Underground » devrait embraser la salle en un quart de tour. Raté : « On se croirait presque à New York », ironise Anthony Roman, le chanteur-bassiste. Un petit rappel pour être polis (avec deux chansons de leur premier album, « The New Song And Dance » et le fameux « Certain Tragedy »), et puis Radio 4 met les voiles. Triste… Que dire de plus ?
Affirmer que Mike Skinner, alias The Streets, était attendu relève de l'euphémisme. Son album déjà assuré de toutes les louanges dans les référendums de fin d'année, c'était donc une ABBOX remplie qui venait voir sur place le messie, pour un concert qui se devait de confirmer les dires de tous. Manque de bol, le petit Mike n'aura pas assuré « un max ». Sans doute est-ce dû à son manque d'expérience de la scène, d'autant plus qu'il a fait son album tout seul chez lui, et que le voilà maintenant entouré d'un vrai groupe. Il n'empêche : sa bonne bouille d'hooligan de pub anglais et son accent middle class aura fait son effet. On se serait presque cru dans un film de Ken Loach sur la musique de rue dans les bas-fonds de Sheffield. 100% British, mes amis, direct from the filthy streets of the suburban England fish and chips. Dommage que Skinner avait un peu la pétoche (« Mais que faire de ces bras qui pendent le long de mon corps », se dit-il tandis que son ami black chante le chorus ?). Comble des combles : Skinner n'aura d'autre conversation avec le public que de lui faire répéter « Great Beers » après lui avoir demandé « What's Belgium all about ? », alors qu'il brandissait fièrement… une Kronenbourg. Sinon, la musique est bonne : rien à dire. Encore un peu de rodage et Skinner fera péter tout ça dans une ambiance de feu. A Werchter, par exemple ?
Le Modfather était de retour en Belgique, quelques mois seulement après son dernier passage sur nos terres, pour un concert de présentation de son dernier album, « Illuminations »… La salle presque pleine semblait démontrer la preuve du regain d'intérêt que rencontre l'Anglais, malgré l'indifférence quasi générale que suscitent les sorties de ses albums depuis quelques années. Vieux, le Weller ? Pas encore, à voir la vigueur avec laquelle il empoigne sa guitare, comme au bon vieux temps d'« All Mod Cons » et de « Seting Sons »… Le concert sera d'ailleurs ponctué de nombreux classiques du parrain de la brit-pop, entre autres « That's Entertainment » et « A Town Called Malice » des Jam, sans oublier une version jazzy d'« Have You Ever Had It Blue ? », l'un des rares hits que connût Style Council, son groupe soul des années 80. Le reste, fût à l'avenant : plusieurs morceaux d'« Illuminations », comme ce « It's Written In The Stars » à la limite de la rengaine pop sautillante, preuve que son dernier album possède bien des vertus – son meilleur depuis « Wild Wood », sans aucun doute. Paul Weller commence à se faire vieux, mais a donc de beaux restes (les classiques solo « You Do Something To Me », « Wild Wood », « The Changingman »). Peu importe que certains le trouvent ringard : pour nous, il restera toujours l'auteur de chansons intemporelles.
Malgré le déluge, ce Pukkelpop 2002 n'aura pas failli à la règle qu'il s'est toujours fixée, à savoir proposer tout ce qui se fait de meilleur en musique alternative (pop, rock, rap, électro…). Des vieux monolithes du rock (Guns n' Roses, les frères Asheton des Stooges, voire Jane's Addiction) aux gloires en devenir (Sparta, The Music, Interpol,…), le Pukkelpop n'a décidément plus rien à envier à Glastonbury ou au Reading. Dommage que la boue soit venue un peu gâcher la fête… Qu'à cela ne tienne : les éclaircies musicales auront été nombreuses. (GE)
La journée du jeudi aura eu son lot de groupes qui tachent, tombés dans la marmite du rock'n'roll quand ils étaient petits, et prêts à nous en resservir une louche, jusqu'à la lie. Pas que le rock nous ennuie, loin de là : seulement les amplis trois tonnes à la Nickelback, c'est bon pour le Guiness Book, pas pour nos oreilles.
Prenez The Spirit That Guide Us, le groupe de jeunes furibards qui démarra les festivités sous la tente club : sous leur larsens en boucle, dur de trouver son compte. Leur emocore à la Fugazi n'aura ému que les plus hardis, trop contents de commencer le festival sous de tels chapeaux de roue : on aurait pourtant préféré une autre mise en jambe…
Dommage pour nos oreilles, encore un peu engourdies par un tel vacarme – et surtout tant pis pour Ikara Colt et son rock à la mode, tout aussi teigneux mais pas plus inventif.
En matière de rock féroce et incisif, mieux valait prendre d'assaut le Château, à l'entrée du site : McLusky en dignes hôtes d'une demi-heure, on comprit très vite ce qui manquait aux deux groupes précédents - de la folie, du jusqu'au-boutisme, de la hargne. Produits par Steve Albini, qui n'a sans doute pas su s'en remettre, les Anglais de McLusky dégagent une fureur rare, comme si les Pixies s'étaient transformés en groupe de covers de Slayer. Portés par une ambiance feutrée et bouillonnante, ces rockers sur la corde raide auront été la première bonne surprise de ce Pukkelpop. Leur dernier album s'intitule « McLusky Do Dallas » : pour l'occasion, on le rebaptisera « Do Pukkelpop ».
Changement de registre avec la délicieuse Dot Allison, compagne de Death in Vegas et belle-sœur électro d'Andrew Weatherall et de Keith Tenniswood (en duo, les Two Lone Swordsmen) : sa techno-pop aura fait chavirer le plancher et nos oreilles – quelques grammes de finesse dans un festival de brutes (Nickelback, Puddle of Mudd, A, NOFX,…). « We Are Science » murmure-t-elle au public, clairsemé mais séduit : si tous les profs de chimie pouvaient s'appeler Dot Allison, sûr qu'on ressortirait nos vieux tableaux de Mendeleev.
Pendant leur concert enfiévré, les McLusky nous conseillèrent d'aller voir les Trail of Dead : même sans leur conseil, on se serait de toute façon jeté sans réfléchir dans la fosse de ces jeunes loups, tant leur musique désencrasse plus de trente ans de rock'n'roll circus affligeant. Vêtus de noir (la classe) et les yeux rivés sur leurs instruments, les Trail of Dead n'ont rien de ces poseurs qui font exploser leurs pétards (mouillés) plutôt que de se concentrer sur leurs accords (Nickelback, par exemple) : ici, on a affaire à de vrais rockers, entièrement servis à la cause d'une musique rebelle et pas crétine, qui ose se renouveler plutôt que singer les gloires MTV du passé (Nirvana, Soundgarden, Pearl Jam). Malgré un début de concert au son assez mauvais (une constante pendant ce festival), les Trail of Dead mettront rapidement la purée (riffs déchaînés, voix d'outre-tombe, refrains explosifs), de quoi faire jaser plus d'un – en premier lieu, Jon Spencer et son Blues Explosion, qui, après un album raté, nous fait le coup du concert à bâiller. Les rois du « wockenwol » auraient-ils pris un coup de vieux ? Jon Spencer aurait-il une dent de sagesse qui pousse ? Serait-il en train de devenir un clone de Mick Jagger ? Est-ce un concert de charité pour toutes les pauvres victimes du business qui ont acheté « Plastic Fang » et s'en mordent les doigts ? Après tout, on s'en f… Et comme le dit John à longueur de ces concerts, Whow, baby », « Rock'n'roll, yeah, motherfucker ».
Plus drôle et plus juvénile, l'emo-pop de Jimmy Eat World, certifié « Blinkerie » de l'année après leur hit fabuleux, « The Middle ». Le Marquee envahi par toute une horde d'ados au cou bardé de colliers de perles en bois, on se serait cru dans une foire de skateurs, le groupe servant de vitrine promotionnelle aux stands vendant des casquettes rouges « Flawless Records » (le label de Fred Durst) et des répliques miniatures des Twin Towers s'effondrant sous l'impact d'un boeing loué à Ben Laden. L'album des Jimmy Eat World s'appelle d'ailleurs « Bleed American »… Une coïncidence ? Que nenni : ces boutonneux sont moins bêtes qu'ils en ont l'air, et c'est pour ça qu'on les aime. Peu fiers d'être les représentants fashion du gros Oncle Sam, ils n'hésiteront pas à casser la baraque avec leur punk gentil mais pas con. Chouette, de la musique de djeunes qui s'écoute sans honte – tout le contraire de Puddle of Mudd, sorte d'Ugly Kid Joe lobotomisés qui auraient arrêté d'écouter de la musique après 1992. « She's fucking hate me » est leur nouveau hit : on leur rendrait bien la pareille.
Avec sa réputation de groupe sulfureux, à la limite hystérique, Cave In a longtemps drainé un public friand de hardcore. Depuis deux bonnes années, le quatuor bostonien a diamétralement changé son fusil d'épaule. Son dernier album, « Jupiter » s'était révélé beaucoup plus mélodique. Et son dernier single (« Lost in the air ») est franchement romantique. Maintenant, fallait voir sur scène. Première constatation, le quatuor bostonien joue beaucoup trop fort. Et il a fallu glisser des morceaux de mouchoir en papier dans les oreilles pour apprécier le set à sa juste valeur. Car valeur il y a eu. Le groupe dispensant en 40 petites minutes un long périple électrique rafraîchissant, pétillant, fruité, raffiné par le timbre vocal très pur de Steve Brodsky. Pas pour rien que le groupe vient d'être signé par BMG… (BD)
Il y avait plus ou moins 350 âmes au Club pour assister au set de The Music, quatuor dont tout l'Albion dit le plus grand bien depuis quelques mois (NDR : certains appellent cela, un hype !). N'ayant eu l'opportunité, à ce moment là, de n'écouter que le denier single, je m'imaginais assister à un concert plutôt planant, psychédélique dans l'esprit des débuts de The Verve. C'est vrai que Robert Harvey, le chanteur, arbore une chevelure aussi abondante que celle de Richard Ashcroft. Et qu'il a l'air aussi illuminé. Pour la circonstance, il a même revêtu un maillot de la squadra azzura (NDR : la prochaine fois qu'il vient en Belgique faudra lui offrir une vareuse des diables rouges…). Mais le timbre de Robert est beaucoup plus aigu, voire même strident. Et puis plutôt que de s'élever dans la stratosphère, l'esprit de Robert reste bien sur le plancher des vaches. Sur lequel il saute, bondit, rebondit, un peu comme s'il était branché sur le courant. Mais un courant continu, pas alternatif. Electrique, le concert l'est assurément, The Music mélangeant habilement funk, house, psyché et rock avec une intensité viscérale hors du commun. Et pour clôturer ce chouette set, la formation nous a livré une composition instrumentale de toute beauté, avec Robert à la seconde guitare pour épauler le talentueux Adam Nutter. Petite frustration : il n'y a pas eu de rappel. Faut dire que de l'autre côté, Jane's Addiction aller entamer les hostilités… (BD)
Vous voulez une star, une vraie ? Prenez Richard D. James, alias Aphex Twin : personne n'a jamais vu sa tête, si ce n'est dans des clips affreux où le bonhomme sourit comme un beau diable. Mais, surtout, personne ne l'a jamais vu mixer… Et pourtant, tous les fans d'électro lui vouent un véritable culte (ceci explique cela) : pas étonnant dès lors que la Boiler Room était pleine comme un œuf pour le set de l'enfant prodige de l'electronica la plus torturée, l'ambassadeur warpien le plus secret, le plus admiré et le plus imité, le représentant ultime d'une certaine idée technophile (l'anonymat, la manipulation des médias). Bizarrement, peu de gens dansaient, préférant regarder l'artiste, comme si c'était la dernière fois qu'il apparaissait en public (qui sait ?), comme si c'était Dieu, ou Jésus, en tout cas un icône, celui d'une pop culture complètement décadente. Après un tel choc (ce gars est normal), il est certain que de nombreuses personnes présentes iront se retirer dans une grotte toute leur vie pour méditer là-dessus. Beaucoup, en tout cas, n'en reviendront jamais.
S'il y a justement des revenants, c'est bien les Jane's Addiction : pas d'album prévu, pas de compile pour Noël, juste le plaisir de se reformer pour garder la patate – après tout, on ne va se plaindre, leur rock n'ayant pas trop vieilli et les costumes de Perry Farrell étant toujours aussi jolis. Décadence, quand tu nous tiens : ce festival est bien celui des vieux punks en perte de vitesse, échaudés par les Nickelback et compagnie qui leur piquent tous leurs riffs et se barrent avec la caisse. Non mais ! Restent ces chansons d'une époque révolue, quand Farrell et Navarro étaient encore de jeunes stars prêtes à changer la face du rock… Sauf qu'on est en 2002, et que leur dernier bon album (« Ritual De Lo Habitual ») date de 1990. Quand on voit la moyenne d'âge des festivaliers (environ 18 ans), on se dit que Perry Farrell aurait pu faire ce qu'il voulait (se mettre tout nu, haranguer la foule, cracher du feu, mettre un masque ou une casquette rouge à l'envers), personne ne l'aurait remarqué… Ah ! Non mais quel monde !
Sacré meilleur groupe français live aux Victoires de la musique l'année dernière, Le Peuple de l'Herbe était de retour chez nous pour présenter son nouvel album, "PH Test/Two" (sortie le 24 juin). C'est vrai que Le Peuple, sur scène, est une furieuse machine à danser - les habitués de Dour et de l'Axion Beach 2001 s'en souviennent encore. Leur mix explosif de dub, de rap et d'électro fonctionne à merveille, avec ou sans herbe, propulsant le spectateur en orbite, mais pas géostationnaire : ici on danse, on trépigne, on s'agite dans tous les sens, du breakbeat désaccordé genre drum'n'bass aux rythmes chaloupés d'un dub-ragga bien moite. Sur scène, Le Peuple de l'Herbe met donc le feu au dance-floor, tout en ménageant parfois le public avec quelques titres plus calmes mais pas moins inspirés. Trompette, samples-platines et batterie au service d'une musique décomplexée, le groupe est soudé et s'amuse. Les nouveaux morceaux révèlent quelques surprises, comme ce "Maison en dur", sorte de bravade techno un peu fier-à-bras mais furieusement sautillante. Vous n'avez jamais vu Le Peuple de l'Herbe en live ? Pas grave : ils sont partout cet été (Klinkkende Munt, Dour, Seat Beach Rock,…). Et si vous ne dansez pas, c'est que vous êtes mort.
Soirée psyché-glamour au Bota, dans le cadre du Parcours Chanté, avec au programme le groupe bruxellois Fantomas Pop, les Français de Frandol et en apothéose, Bertrand Burgalat en personne, accompagné de son groupe déjà mythique, AS Dragon.
Fantomas Pop se la joue sixties, n'hésitant pas à ressortir le visuel d'époque, boule à facettes et projections à base d'hallus à La Grateful Dead. Leur musique oscille entre le psychédélisme de bon ton et la variété yéyé si chère à Gainsbourg période France Gall. En grande partie instrumentale, leur set list recèle quelques perles aux relents acid - dommage que le maniérisme de la chanteuse ternisse un peu l'ensemble (à cet égard, la voir rouler des yeux en chantant ses préférences en matière de Chupa Choup est à pleurer de rire).
Deux jours plus tôt en première partie de Noir Désir à Forest National, les Français de Frandol se la jouent davantage rock'n'roll : leurs mélodies transpirent sous les aisselles, et les guitares se font plus avenantes. Sorte de croisement incertain entre Bow Wow Wow et Matmatah, ce groupe de seconde division parvient rarement à déchaîner les passions, tant leur rock variet' un peu bâtard reste coincé au ras du plancher.
Tout le contraire de Bertrand Burgalat et AS Dragon : depuis son album solo ("Sssound of Mmmusic"), le producteur-remixeur-compositeur et patron de Tricatel nous étonne à chaque livraison. Cette fois accompagné d'un groupe sacrément solide, à la rythmique imparable, le joyeux luron de la vague néo-psyché nous livrera un concert puissant, parfait, voire, à certains moments, ahurissant. Car sa formation, initialement constituée pour accompagner Michel Houellebecq sur les plages de France, impressionne de virtuosité et de classe : rarement groupe français nous aura tant bluffé par sa technique et son aisance sur scène. Reste la voix de Burgalat, pas toujours au point mais émouvante de sincérité, et ses paroles pince-sans-rire, à des années lumière de la soupe hexagonale desservie par tous ces Enfoirés de Goldman et Garou. S'éclipsant parfois derrière la beauté androgyne d'une nouvelle chanteuse à la voix d'or, Burgalat reviendra pour un final dantesque, avec une reprise du " Tears of a clown " des Smokey Robinson. Que demander de plus ?
Absent au Beach Festival, il y quelques années, les Cranberries affrontaient le public belge ce 28 mars sur les planches de Forest National.
Assurée par Brainstorm, la première partie m'a parue un peu tirée en longueur, n'affichant en guise de tempête cervicale que le nom et une technique défaillante.
Les musiciens qui composent les Cranbrerries sont hyper professionnalisés, bénéficient d'une infrastructure digne des tsars, d'un light show épatant et peuvent compter sur une chanteuse extrêmement dynamique (NDLR : qui a dit dynamite ?), capable de déménager dix mille personnes. Il n'en fallait pas plus pour mettre en poche une foule en délire, vouée à la cause, il est vrai, de ce Cranberries déifié. Tous les succès de ces Irlandais ont d'ailleurs été revisités : ballades mielleuses, compositions énergiques et hymnes repris en cœur par les aficionados. Ce spectacle dégageait malgré tout un petit goût de déjà vécu. Mais comme la recette fonctionne et que les rouages ne sont pas prêts à gripper, pourquoi bouder son plaisir ?...
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