Il s’agit de la réédition du premier album de ces Canadiens impulsifs, après la sortie il y a plus d’un an d’un « Shine A Light » qui n’avait rien de brillant (cfr archives). Mais la réédition de ce disque permet de reconsidérer le cas Constantines : ces guitares percutantes, cette voix rocailleuse… Il se pourrait que la mémoire des Afghan Whigs ait trouvé ici sa meilleure boîte de résonance. La soul, ce terrain miné pour tout rockeur en mal de caresses : au cours de ces quarante minutes on se dit que les Constantines puisent avant tout dans le vivier black des années septante, et pas dans l’emocore ni le garage. Il y a du blues, mais c’est celui des lendemains qui déchantent, quand la fille s’est barrée et qu’on écoute « Here My Dear » en boucle, en chialant comme un raté. Les Constantines n’ont certes pas composé l’album soul-rock qui bouleversera notre existence, mais son écoute s’avère parfois réconfortante. Le pire est derrière nous : on souffle enfin un coup.

Ils viennent du punk, mais ça ne s’entend pas : Constantines, c’est plutôt du rock en roue libre, conservateur comme un disque de Springsteen (« On To You ») et qui jugule ses ardeurs à chaque écart possible. Le genre de groupe frustrant, qui n’ose pas se lâcher par crainte d’être incompris, préférant le consensus mou aux folles incartades rock’n’roll. De bons petits usiniers de la cause rock FM, qui plaira peut-être aux fans d’Afghan Whigs s’ils sont indulgents. Mais le rock s’épanouit-il dans le compromis ? Pas sûr. Constantines voudrait plaire à la fois aux parents fans du Boss et à leurs enfants qui ne connaissent que les White Stripes. Nous on passe notre tour parce qu’on a mieux à faire. Au Yatzee, « Constantines » donne presque « inconsistance ». Dans le mille, game over, tout le monde au lit.

Même label qu’8NOP8, mais optique diamétralement opposée pour Comity. De par le format surtout : 5 petits titres pour un peu plus de 50 minutes de boucan, on comprend l’importance accordée à la durée, histoire de varier au maximum les humeurs. Mélangeant subtilement (si, si) death métal furibard et les passages atmosphériques où se croisent nappes de cordes et voix angéliques (féminines cela va de soi), le band s’approche ainsi de l’« ancienne garde », ISIS et Cave In en tête (le design de la pochette maritime fait d’ailleurs clairement référence à 2 classiques). Ces moments plus tempérés sont très utiles pour reprendre son souffle, avant que ne se manifeste la prochaine attaque de décibels. Petit bémol cependant, le procédé perd parfois de son efficacité, à cause de son systématisme. Mes oreilles se sont par contre plus sérieusement attardées sur la deuxième plage (merci Mandaï pour les promos sans tracklist ;-) ), où un mixage en sourdine propage un grondement annonciateur, sans coup férir, du raz-de-marée du siècle. Vous pensez d’abord à un caprice de branchement de votre hi-fi, mais cette excentricité éclaire le sens particulier d’un genre, révélant un contrôle entier du groupe sur sa fureur. Auditeur distrait, ne montez pas le son. Dès le titre suivant, vous risqueriez de devenir sourds. Je vous laisse la surprise du “nonfinal” qui laissera plus d’un innocent exsangue de par sa perversité. L’eau, la mer, la mort.

Ladies and gentlemen, fasten your seatbells... Pour ceux qui auraient raté les seventies à papa-cools (NDLR : babacools ?), à vos crayons, séance de rattrapage. La voûte de la cathédrale remplie de fumée bleue l’atteste, et ici pas question de patchoulis, le voyage sera enfumé ou ne le sera pas... Hé oui, aujourd’hui encore des jeunes gens bien habillés ouvrent les portes de la perception. Au berceau, biberonné au Pink Floyd et Hawkwind, aux Stooges et autre MC5, nos jeunes éphèbes traversent le grunge en ne retenant que Mudhoney. Ce 3ème album, celui de la maturité dirons-nous, en fout plein les espagnoles pour un trip psychédélique-space-rock-n-roll où l’échoplex, machine à delays sci-fi des 70’, remise au goût du jour, carburait alors à plein régime pour le plus grand bonheur des voyageurs intersidéraux. Sous la houlette de Tim Green des biens nommés Fucking Champs, Comets on Fire atteint des sommets qui devraient aussi bien ravir les vieux encore sous trip acide d’époque que les djeuns qui veulent annoncer subtilement à leurs parents qu’ils fument de l’herbe...